О своем, о девичьемЯ, наверное, мазохистка. Причем, злостная такая. Знаю как надо делать и все равно делаю как не надо. Вот, кто меня тянет за язык, когда можно бы и промолчать? Тем более, я заранее знаю, что ничего и никому не докажу и не объясню. Да, собственно, как бы и цели такой не преследую...
Вот, скажем, обсуждают нынче мои дорогие коллеги, что там говорят по телевизору. В Рязани убили молодого парня, ни за что ни про что.
- Да это ладно!.. Девка-то за инвалида вышла! Вот ужас-то!..
- А они еще и детей хотят!..
- Убили-то — это нормально, каждый день убивают. А вот это-то... Ужас какой...
Ну и тут, само собой, я (как же без меня-то?) :
- Тамара Николавна, тебе самой-то не странно? Убийство — это нормально, а любовь — ужас?
И все замолчали.
Короче, все удовольствие я людям испортила... Незнай зачем... Тамаре Николавне (она же «баушка б..ть на ..й» потому как мат у нее через каждые два слова) шестьдесят два года и учить ее жизни и глупо, и бессмысленно в равной степени. Как и остальных. Промолчать бы... Глядишь и самогон пить пригласили бы... Если б не ощущение, что промолчав, я предам нечто большее. То, что действительно ценно и важно. Променяю на стопку вонючей самогонки, на уважение людей, которых не уважаю сама. Не, если честно, я их даже люблю, где-то в чем-то. Мнится мне, они затем мне и даны, чтобы научить меня любить. Таких, как они есть...