[Chithe]

"– Чем хочешь ты, чтобы я поклялся?
– Ну, хотя бы жизнью твоею. Ею клясться самое время, так как она висит на волоске, знай это!
- Не думаешь ли ты, что ты ее подвесил? Если это так, ты очень ошибаешься.
– Я могу перерезать этот волосок.
– И в этом ты ошибаешься. Согласись, что перерезать волосок уж наверно может лишь тот, кто подвесил?"

Вот интересно, откуда автор знает (не придумывает, а именно знает), что было/будет с его героями?.. И кто он для них? Всемогущий Бог, в чьей власти распорядиться любой жизнью или всего лишь свидетель, которому случилось увидеть все, как было, и записать?
В первом случае мне, пожалуй, более всего импонирует роль Бастарда (Буджолд. Шалионский цикл).

@темы: дали Мурочке тетрадь

Comments

[Ронвен]

Думается, сначала автор мнит себя эдаким Всемогущим Разумом. И ему кажется, что все мысли и поступки героев ему известны. Но в процессе работы, даже над той же фабулой, герои, зачастую, начинают "водить" автора. То есть подсказывать ему те или иные ходы, а то, вдруг, совершенно неожиданно проявляют характер - не желают что-то делать, или поступают вопреки заложенной в них логике.
Так, во всяком случае, происходит с нами.
Мы, конечно, не претендуем на какое-то авторитетное мнение. Просто хотим поделиться своими соображениям на эту тему.
Кто-то сказал, что хороший писатель сначала придумывает героев, а потом рождается уже сам сюжет. Сюжет может в наметках появиться раньше. Но герои сами вносять свои коррективы.

А еще если вспомнить "бунт" героев в "Необыкновенном чуде", то проблема авторо-геройских отношений выступает сааааФФсем неоднозначной.

[Мистериит]

Чаще всего герои и появляются сами по себе - совершенно незапланированно автором и творят что хотят - опять же, далеко не всегда согласуя свои действия с автором.

[Chithe]

Ронвен, а мне как раз и интересно узнать у кого как это бывает. Да, и "коррективы" иногда получаются такие, что автор (я, например)встает в тупик и не знает, что с ними делать. Заранее вроде бы предвидя все события, неожиданно понимаешь, что заседание не состоится, потому что пресловутая Аннушка уже вышла из подъезда и, помахивая авоськой, направилась в сторону гастронома.
А про авторско-персонажный конфликт я и сама как-то даже писала рассказик. Но там-то все было забавно. А на самом деле иногда получается... мнээ... не очень

Мистериит, ну да, иногда даже и запланированные герои при ближайшем "знакомстве" оказываются совсем не такими как планировались. И это тоже не может не повлиять на ход истории.

В общем, иногда события разворачиваются совершенно неожиданно и порой идут в разрез с авторским замыслом и желанием, настолько, что даже не знаешь, что с этим делать...

[Ронвен]

Рассказик? Очень интересно.Хотим почитать.
Но в любом случае, как бы то ни было, нельзя забывать, что именно автор отрабатывает фабулу, а персонаж все-таки включен в эту фабулу. Пусть,зачастую не как пленник.Т.к. активно корректирует сюжет.

Например, он никак не хочет умирать. Хотя логика событий ведет именно к гибели героя. Автор заключает с ним некий договор.Что, мол, если ты будешь грызть землю зубами, друг мой, пытаясь выжить, и это будет мне интересно - я не убью тебя.Так и быть.Герою ничего не остается.

Мы так и пробуем договориться.

[Мистериит]

Chithe
Ага. Мне мои иногда даже во сне являлись и настойчиво так раздавали рекомендации, как следует писать дальше. Хотя все-таки чаще удается писать именно так, как хочется, а не как собственные персонажи диктуют. Поэтому такие из ряда вон выходящие случаи все-таки повергают в некоторый ступор.

[Ронвен]

Вот-вот.Реально, ступор.
Мы делаем так: есть, например, отрывок. Оный отрывок обработан на предмет развития ситуации. Т.е.,завязка, развитие и концовка. Последовательность действий героев продумана. Но кто-то из них, в определенный момент "поворачивает" совершенно в другом направлении. Это опасно и рушит все посторение. Для этого мы придумываем различные варианты развития и концовки.Опять же, все относительно.Но, порою, помогает.
А вообще, автор, все-таки должен быть диктатором

[Мистериит]

Ронвен
Да, в таких случаях диктатором быть удобнее, но не всегда срабатывает. Настоишь на своем, напишешь развязку/конец по-совему и понимаешь - не то, фальшивка, не мог герой так поступить
и идут прахом все твои диктаторские замашки

[Ронвен]

Это факт. Но здесь вся соль в том, что если основная канва сюжета отработана, ей следует подчиняться. Ведь произведение пронизывают некие системные нити. От большого к малому. От малого - к еще меньшему.
А что фальшь -ее больше всего боишься, конечно.

[Мистериит]

Ронвен
Полностью согласна

[Chithe]

Вот-вот, не потерять сюжет и не скатиться в фальшь. Имхо, один из самых интересных творческих моментов, когда в произведении возникает "собственная" жизнь и развитие. Хотя, да, порой повергает в ступор. Особенно, если персонажу как раз хочется умереть. И вот тут уже автору приходится бегать, выискивая способ этого избежать.

Ронвен, а рассказик вот тут, если интересно (1-я часть)

А дело было так


Говорю сразу - я не спала... И не пила. Я, вообще, не пью, у меня давление, так что попрошу без инсинуаций.
Я просто пришла домой с вечеринки. А что тут, собственно, такого? Имею право. Взяла, вот, и пришла. Скинула туфли, ну, и…
И увидала.
Да, именно. У меня дома. На кухне.
Два мужика - молодой и старый - и девица, стриженная, и одетая как парень, сидели за столом.
А я стояла в прихожей, в одном тапке, и пялилась на них, с удручающей ясностью понимая, что надо что-то делать…
Надо было срочно что-то делать.
Хотя бы определиться, кто мне нужен: милиция или психиатр.
По подоконнику топталась поганая ворона, долбила вываренную кость, - ту самую, из супа, которую я позавчера кинула в помойное ведро. А к холодильнику были аккуратно приставлены два меча, - мерклый железный блеск не оставлял сомнений… В общем, милиция тут была бессильна.
Пауза затянулась.
Эти смотрели на меня (они тоже знали меня, и тоже первый раз видели) - и молчали. Видимо, из трепетного почтения. А я...
Я попросту не знала, что сказать.
Спросить, что они делают в моей квартире? Да это я и так видела – жрут варенье. Прямо ложками, прямо из банки. Из чего, кстати, следовал вывод, что батон они уже сожрали, и остатки колбасы тоже. Видимо, переход оттуда сюда требует изрядных энергозатрат, что соответствующим образом отражается на аппетите…
Вот только я здесь при чем?!
- Как вы сюда попали? – в моей голове наконец-то вызрела мысль.
Все трое живо вскочили и одинаковым движением склонили головы.
- Так, портал… - старик смущенно одернул свою затасканную серую хламиду. - Светлейшая лично изволили начертать, он открывается…
- … ко мне на кухню.
Этого я "начертать" не изволяла, то есть не изволивала, то есть… Тьфу!..
Они уловили сарказм и сконфужено потупились.
Если они рассчитывали на мое понимание, то здорово просчитались. У меня оставался последний полтинник, а до получки глаза вылупишь.
- Светлейшая! – старик посмотрел на меня с отчаянием. – Наша земля проклята! Мрак снова сгущается!..
И что? Да сгущается. Да, у меня контракт с издательством. Вот пусть и идут к мудрецам, волшебникам, Богам… а не к автору.
Жутко хотелось знать, чья это идея. Впрочем, я знала… и мне с самого начала казалось странным, что их - трое.
- Где Нель?
Старик и девица подозрительно переглянулись, парень взялся сосредоточенно изучать что-то у себя под ногами. Следовало понимать, что личность, в обиходе именуемая коротко и примитивно - Нель, обреталась где-то поблизости, посвящая свое время занятию более достойному, нежели тривиальная потрава моих скудных продовольственных запасов.
Становилось все интересней и интересней.
Кроме кухни у меня еще имеются комната и сортир. Если оставить второе как запасной вариант, то... От внезапной догадки захватило дыхание. Представляю, какое у меня сделалось выражение лица… судя по тому, как расширились глаза у девицы.
Впрочем, мне было все равно, я помчалась спасать свой компьютер.
Ну, разумеется, все было так, как и ожидалось.
Фэаэрннель обернулась, встретилась со мной взглядом дивных бирюзовых глаз и выпростала из наушников одно ухо; на ней было узкое платье от горла и до пят, из черных и золотых бархатных лоскутов, с фривольным разрезом слева.
Что я могу сказать о ней? Практически ничего. Что, вообще, можно сказать об эльфах? Хорошего о них не говорят, - то ли не модно, то ли возревновавшее человечество никак не простит Профессору "дивного народа"… уж не знаю. А плохое вроде как все уже сказали и без меня.
Короче, ничего дивного - такие же негодяи, как люди.
Она смотрела на меня снизу вверх и улыбалась, так это лукаво и виновато. И, странное дело, но я скалилась ей в ответ.
Ну, люблю я эльфов, ну и что? Некоторые, вон, собак и кошек любят. К тому же ничего такого ужасного она и не сделала: добралась до папки с музыкой и увлеклась "попсой"; хоть бы Чайковского, что ли, достала... Вот, кстати, вам и сказки о какой-то там утонченности и изысканности их манер. Полное отсутствие вкуса - вот как это называется.
Экран у нее за спиной погас сам собой: машина отключилась, хотя никто ее не выключал. Ее, кстати, и не включал никто. У Нель в руках всякое железо оживает. Она в этой шайке главный спец по технической магии. Что это такое? А это просто. Вот, если, скажем, у вас вдруг, ни с того ни с сего, начинают расти рога (а парнокопытных в родословной не числится, вы в этом совершенно уверены) - это будет магия органическая. А если та же неприятность случилась с вашей кофемолкой, то, вот это как раз и есть - техническая. Я это все к тому, что она могла убить мой винчестер с набросками нового романа (и, кстати, не только его) - одним щелчком.
- Ну, так... и чего вам от меня нужно? – чувствовала я себя, если честно, полной дурой.
- Черный умер, - объявил старик, остановившись в дверном проеме.
Еще проблема: в кухне-то, в "хрущобе", впятером не больно рассядешься, а в комнату я их приглашать не собиралась. Я их, вообще… приглашать не собиралась. Никуда.
– Я сам... я... – он замялся, тиская в кулаке бороду, но рассказать - что они проделали с телом, так и не решился. - Мы похоронили его.
- Мы все видели! – девица сверкнула синими, как у сиамской кошки глазами и отпихнула стакан с кофе, облив мне стол.
– А леса на севере охвачены пламенем, по полям снова шастают страшные твари, и люди с заходом солнца не выходят за порог...
…А до его захода, вероятно, ходят за шайкой мошенников, подрядившихся избавить их от колдуна, и требуют назад свои деньги.
Нель уселась на край трюмо в коридоре, утвердив локти на коленях и подперев кулаком подбородок. Они все смотрели на меня с немым вопросом. Даже парень, наконец, перестал изучать собственные сапоги, и поднял глаза, такие же синие, как у девицы. Они, вообще, были похожи, как брат и сестра. Они, собственно, и есть брат и сестра. Райн и Марта.
Но от меня-то, от меня-то им чего надо?..
- А от меня-то вам чего надо?
И вот тут они заорали все разом:
- Сперва ко мне пришли и велели...
- Мы сражались в Майлике, Арденне, Тивине...
- ...найти этот хренов камень!
- ...Люетте и Юмаре...
- Что это значит?!
- Потом ко мне снова пришли и велели...
- ... едва не сгорели в Ренголле и в исподнем бежали из Асигоны!
- Да откуда он взялся?!
Да уж... Помнится, кто-то из ученых мужей прошлого выдвигал гипотезу о том, что мыши зарождаются из грязного белья. Интересно, из чего зарождаются черные маги? Никогда не задумывалась...
- Теперь что нам делать?!
- Тихо!!! – поддавшись общему настроению, заорала я.
И вот тут прозвучало четко и по-эльфийски звонко:
- Чего он хочет?
Все, разом же, и умолкли, - они у меня, вообще, хорошая команда, и все делают очень слаженно. И уставились на нее. Потом на меня.
Им, ясное дело, вряд ли когда приходилось интересоваться подобными вещами. Но каждому свое, вшивому – баня, эльфу – смысл жизни. Что да как? Да чего он хочет?.. Какая разница?! Зло должно быть, чтоб было от чего спасать мир, иначе писать не о чем, ежику понятно!.. Нет, я вот прямо сейчас сяду, и буду думать, чего он там хочет.
- Сколько еще...
- Помолчи, Марта!.. – Старик нахмурился. - В самом деле, чего он хочет?
Марта гневно фыркнула, но замолчала. Зато принялась болтать ложкой в стакане.
- Нам надо понять, - медленно проговорила Фэаэрнелль, - чтоб решить, что делать дальше.
Ла-адно... Эльфы эльфами, а Нель я организую несчастный случай в следующей же главе.
- Самая природа зла, - изрекла я, на ходу думая, чего бы им такое завернуть, - такова, что...
Договорить мне не дал звонок в дверь.
Ну кто, кто может заявиться в гости в половине двенадцатого ночи?! Да какие еще черти? Никакие не черти, а сосед-алкоголик. Две недели не бритый и натурально похожий, ну, на черта не на черта, но на кого-то в этом роде.
- С-слушай... б-будь д-д-другом... д-дай...
Слова ему давались с трудом, но я его понимала и без слов. Телепатия. Ларек круглосуточный под окнами, есть чего, но нет на что. Я уже собиралась ему сказать... Но мутные глаза вдруг как-то сразу протрезвели, сосед сглотнул и попятился, схватившись для верности за стену и обалдело глядя на что-то позади меня.
Я захлопнула дверь. Обернулась. Райн опустил меч. Все остальные толпились у него за спиной и пытливо таращились на дверь.
Бедный сосед. Ну, ладно, может пить теперь бросит.
- Ошиблись порталом, - пояснила я, едва удержавшись, чтоб не высказать все, что я о них думаю. - Итак...
- Прошу прощения... м-м-м... - старик пожевал губами и поскреб подбородок, - но идея мирового господства… представляется мне несколько...
Здравствуйте, приехали! Добрая половина фэнтэзи держится на этой идее. Свет и Тьма – и вечный бой... А ему, видите ли, "представляется"! Да здесь кто, вообще, автор?
- Видишь ли, Мор... - менторским тоном процедила я.
Кстати, Мор – это кличка. Вот чем еще хороша фэнтэзи, так это тем, что не приходится ломать голову над именами - как скажешь, так и будет. Но Мор – не имя. Имени я ему так и не придумала. Это сейчас он оглаживает бороду и бубнит всякую чепуху с претензией на мудрость, а тогда, восемь романов назад, ему было только шестнадцать, и его знали как вора по кличке Чума.
- Видишь ли, Мор...
Нет, это был просто какой-то ненормальный день. Магнитные бури, что ли?..
И кой черт дернул меня шутить насчет порталов, открывающихся ко мне на кухню?!
Сперва, стакан на столе взорвался, обдав всех осколками и брызгами кофе. Ложка угодила в ворону. Та заорала и заметалась по кухне, едва не побив стекла, пока, наконец, кто-то ее не поймал. Кто именно, не видела - свет, естественно, погас - вышибло пробки. Затем, в стене, как раз между кухней и сортиром, обнаружилась светящаяся, радужно сияющая дыра в пламенном ореоле.

[Chithe]

и часть вторая, если еще не надоело

Моя банда, следует отдать им должное, опомнилась куда раньше, меня. Близнецы вскочили, переворачивая табуретки, и похватали от холодильника мечи. Они прошли хорошую школу с тех пор, как попытались обокрасть Мора на базаре. Ну, обокрасть-то, разумеется, не удалось, но благодаря этому они встретились.
Нель спрыгнула с трюмо, цокнув каблуками сапожек, махнула рукой и сказала что-то, быстро и тихо. Обе конфорки вспыхнули факелами. Марта сунула мне ошалевшую ворону. Мор выкинул в коридор стул и энергично потер руки.
Несколько секунд спустя, как и ожидалось, в портале обозначилась человеческая фигура… а может и не человеческая, тут никогда нельзя сказать заранее...
Райн и Марта шагнули вперед, одинаково и одновременно, как всегда. Не знаю, правда, как уж они собирались драться у меня на кухне, - я ведь уже говорила, какая у меня кухня. А Мор, по обыкновению радикальный и невозмутимый, изрек что-то непотребное и вознес левую ладонь… И я сразу поняла, что не успею его остановить; в общем, прощай люстра... Но у него за спиной Фэаэрнелль сложила пальцы в крест, и заклинание, - каково бы оно ни было, - пролилось на голову вновь прибывшего безвредной водой. Отвратительно холодной. На меня тоже попало. Хотя по идее и не должно бы - когда начался весь этот кавардак, меня Райн по-джентельменски к окну отшвырнул, так что я, в обнимку с вороной отсиделась в тылу.
Лампа над головой заморгала. Наконец-то. Разглядеть хоть что-то можно.
Новый гость стащил с головы мокрый капюшон и поклонился, с достоинством, какого я, если честно, не ожидала от человека, которому только что вылили ведро воды на башку, и у которого все еще капает с носа.
Фэаэрнелль, вытянув шею, выглянула из коридора и скорчила удивленную мину. Марта посмотрела на Мора, Мор - на Марту. Райн по-прежнему не опускал меча. Определенно, они его не знали. Я сама его не знала!
Вот уж это, вообще, не лезло ни в какие рамки!
"Своих" я всех знаю. А этого, тощего, рыжего, как лисица, и с бледной, анемичной физиономией я не знала. Я его не писала!.. Но он должен был быть моим, раз он был тут. Но я понятия не... хотя... Черт!..
Он деликатно прищелкнул пальцами, высушив одновременно и свою одежду, и лужу на полу, и еще раз поклонился, то ли извиняясь за вторжение, то ли подтверждая мою догадку.
О том, как эти самые, - будь они неладны, – черные маги, выглядят, я ведь тоже не задумывалась!
- Значит, тень теперь под тобой? – пробормотала я, сунув Мору ворону. – Забери, наконец, эту дрянь!..
Новенький кивнул и рукой, перехваченной в запястье тяжелым золотым обручьем с хризопразами, досадливо отстранил Райнов клинок:
- Великая, Источник переполнился. Я его не удержу... А эти бесноватые, - он выразительно мотнул головой в сторону моих знакомцев, - убили мастера.
- Что-о?! – Марта на ходу поправила удерживающую волосы повязку, локтем оттолкнула брата, - из них двоих лидером всегда была она, Райн - тормоз, - и выписала клинком восьмерку, таки задев плафон. Звон прозвучал как сигнал к бою.
Черный сделал один быстрый шаг назад, в коридор, попутно сдергивая с плеч плащ и наматывая на руку. В другой руке у него внезапно обнаружился меч, темной стали, исчерченный руническими символами. Ох, штамповано я пишу, штамповано…
- Стоять!! – завопила я. – Ч-черт бы вас побрал!!! Кому сказано!! - подумав между делом, что еще немного в таком духе – и милицией с психиатром меня обеспечат соседи.
Но надо было что-то делать.
И я сделала. Со всего маху запустила в стену горшок с фиалкой. Земля и черепки разлетелись во все стороны как от небольшого взрыва. Ворона снова взялась метаться по кухне, но врезалась в многострадальный плафон и, оглушенная, свалилась точнехонько на голову Мору. Мор обозвал ее... а, может быть, он меня обозвал, но я тогда внимания не обратила... Не важно.
Марта вздрогнула и обернулась, а ее противник, вдруг, вовсе помертвел лицом, покачнулся и тяжело осел на пол, привалившись к косяку. Я же говорю, что оттуда – сюда требует приличных энергозатрат. Ничего удивительного, похоже гипогликемия. А мне, как вы понимаете, как раз чернокнижника в обмороке и не хватало.
- А ну, отошли от него! Все! – рявкнула я, стараясь не упустить ситуацию из-под контроля. – Есть у кого-нибудь конфетка?
Конфетки, разумеется, ни у кого не было. Кроме меня. "Кис-кис", древний, но вполне съедобный.
- Жуй, говорю! Быстро!
Вообще, мне все это не нравилось. И не зря.
- Что за источник? – Мор появился из кухни и сразу перешел к делу. – О чем он?
- Я почем знаю? - Марта вытянула из-за высокого голенища нож, прислонилась плечом к противоположному косяку и принялась демонстративно чистить ногти. – Брешет он.
Райн со своего места пробормотал что-то невразумительное – я не поняла.
Единственный, кто, как мне казалось, что-то понимал, был Черный. Но он сидел на полу и молчал. И не просто молчал, а, задрав голову, пялился на нашу Нель. Он ее не сразу заметил. А она...
Ну, знаете! Вот это уже вовсе не по сюжету!..
- Ты, значит, хочешь сказать, - продолжал Мор, запустив пальцы в бороду, - что повесить тебя на осине – толку не будет?
Мудрый он все-таки старик, этот Мор. Сразу разумеет, что к чему.
Черный поджал губы, что должно было означать усмешку.
- Где камень? – спросил он.
- Ха! – Марта переложила нож из правой руки в левую, и показала ему кукиш.
- Что значит - где камень?! – на этот раз я уже совсем ничего не поняла.
Собственно, в камне-то все и дело. Бело-голубой, прозрачный. Маленький. Обладает некоторой силой. Сила нейтральная, то есть годится и для Света и для Тьмы. Чем, собственно, и интересен. И в конце последнего романа он должен был перейти к Тьме. Но этот утверждал, что камня у него нет. Спрашивается тогда – где он?
- Нету камня, - объяснил Мор. – Растаял.
- Что значит, растаял?! – возмутилась я. – И какой еще источник? Слушайте, кончайте давайте…
Они форменным образом морочили мне голову. И источника никакого не было, и камень…
- Источник – это свободная магия, – безмятежно сообщил Черный, снова щелкнув пальцами, земля и черепки собрались вместе, образовав миниатюрную вазочку тонкого фарфора; и моя белая фиалка оказалась в ней как нельзя более уместна. - Обычно ее можно контролировать. Если хватает сил... У меня не хватит. Без камня.
- Это из-за нее мельник чешуей оброс? – Райн вдруг решил заговорить и даже встал с табуретки.
- Пусть не лезут, куда не просят, - уместна была и ладонь, державшая эту вазочку под донце.
- И чего, значит - теперь? – спросила Марта, убирая нож, - весь ее пыл как-то сразу угас.
Вот это я тоже хотела знать.
- А что? – Черный поднялся и протянул фиалку Нель; та ответила улыбкой и своим коронным лукавым взглядом из-под белой, отсвечивающей серебром челки. – Собирать пожитки и убираться куда подальше.
Близнецы молча посмотрели на старика, ожидая, что он скажет.
– Как это растаял?! – я еще пыталась что-то сделать.
- Дык, мы вот то и хотели узнать, - пробормотал Мор, а потом повернулся к Черному и деловито поинтересовался. - До зимы протерпим?
- Протерпим, - согласился тот, усаживаясь на трюмо, рядом с эльфийкой.
- Ну, вот и ладно. А к зиме в Ренголле помрет старый князь. А с молодым-то мы уж как-нито договоримся. Так что обождем до зимы, как слякоть уберется, а там по первопутку и поедем.
Вот так. Взяли - и все решили. Какие молодцы! А я, значит, могу писать все заново? Или как? Кто здесь, в конце концов, автор?! Чей это, вообще, мир?!
Я разозлилась.
Они заметили и притихли. Фэаэрнелль виновато пожала плечами.
Мир был - их.
Я обозлилась еще больше:
- В общем, так, давайте закругляйтесь и, как пришли, так и уматывайте!.. Впрочем, если хотите, можете сидеть. А я пошла спать.
И я пошла.
Не знаю, когда они ушли. Утром на кухне были только дохлые тараканы. Много. Из холодильника исчезла банка с огурцами, - то есть и огурцы, и банка, что странно... А еще зацвели цветы. Неожиданно и единовременно. Зацвела хворая традесканция, фиалки, зацвели кактусы, все шестнадцать штук. Пластмассовый плющ... а может не пластмассовый, может тряпочный, не знаю... короче, он тоже. Покрылся жуткими шелковыми цветочками. Я уже, кажется, говорила, насчет эльфийского вкуса?..
Ну, ничего, ничего. Они меня еще узнают. Я им еще покажу Ренголл… Да… Пожалуй, так даже и интересней будет…
Ну вот, так оно и было.

[Ронвен]

Chithe, большое спасибо, что выложила
Было интересно почитать. Конфликт действительно неоднозначен - автор создала Мир. Но он уже принадлежит героям. Это как когда-то господа протестанты рассуждали про Бога: мол, Он создал мир, ушел, а теперь за нами наблюдает. И ничего не изменить.
Но такое взаимодействие с персонажами открывет просто бездну для фантазии.Сюжет можно развивать самым неожиданным образом. И это подстегивает. Это замечательно.

[Мистериит]

Ну, после создания мира и обживания его созданными же существами - мир действительно уже не слишком принадлежит создателю. Даже если он и сохраняет над ним какой-то контроль.
Полностью подконтрольный мир - он не живой и не развивающийся.

[Chithe]

Ронвен, да, про бездну для фантазии совершенно верно. Иногда самой интересно знать что же будет дальше. Но при этом приходится искать... мнээ... нетривиальные пути влияния, воздействия, скажем так. Когда надо что-то изменить, но при этом не сфальшивить.

Мистериит, да, но, как кто-то (не помню кто)верно заметил "Чем интеллектуальнее существо, тем больше с ним проблем. Возьмем, к примеру, обезьянку..." Чем самостоятельнее мир, чем живее персонажи, тем большая работа требуется от автора. Персонажи-то как бы по-прежнему его, и распорядиться их судьбой тоже как бы в его власти, но вот дергать их за ниточки и управлять их действиями - уже нет...

Что, собственно, и удивительно. Что придуманный мир оживает и обрастает кучей ранее неизвестных (и порой неожиданных) деталей и подробностей, а герои воспринимаются уже совершенно живыми людьми, которым сочувствуешь (или не очень ), за которых переживаешь и т. д. и т. п.

[Мистериит]

Chithe
да-да-да Полностью соглашусь, постоянно сталкиваюсь с этим на практике

[Chithe]

Мистериит,

[Мистериит]

Chithe